Flotaban las ideas, como alma drogada
Que avanzaba libremente por el circuito ausente.
Pretendía recordar la más profunda de sus extrañezas
Así coleccionar mantos de nostalgia sobre su hombro.
Fumaba tal vez el último de sus cigarrillos,
A medio consumir, escribía.
El olor a comidas varias se aproximaban a su molesto olfato
Y regalaba gustos de invisible textura
Sujetaba el aire condensado y lo hacia bailar,
Tranquilo por el espacio
Como en búsqueda de su perdida materia
Como el palpitar de un árbol quieto.
Mutaba…
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