jueves, 27 de marzo de 2008

viernes, 21 de marzo de 2008

La Ruta





No aguanto tanta lejanía,

que tu cuerpo se me aparece cada mañana

dibujado entre las sábanas.

Como me alejo de tu cuello en reversa,

como olvido tus lunares que

hacían de tu cuerpo una constelación entera.
...

Tu más Profunda Piel



Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas. No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacia de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.
Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste " Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo. Dijiste "Me da pena, sabes", y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.
Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego.
No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.
(Cortázar)

jueves, 20 de marzo de 2008

Y ud. Qué ve?


Pequeño Sabotaje a la sicología.







1-Mmmm, dónde hay una mujer ahí? yo veo un esqueleto de pelvis.

2- Veo una especie de máscara, pero después de observarlo un rato vi a dos personas escupiendose, puede ser?


1- Cangrejo haciendo la invertida.

2- Cabeza de mamut (disculpa papá)


1- Gato de peluche dando la espalda...

2- Definitivamente ese personaje se va a suicidar.


1- Dos animalitos haciendo equilibrio sobre una especie de guillotina

2- Minusvalía mental? mmmmm Presente!


"Las Voces del Secuestro"

-Entiendo que usted estuvo secuestrado. ¿Esa experiencia lo llevó a crear este espacio?


-Bueno, el programa nació en 1994 cuando fui secuestrado por las FARC. Fui sacado del estudio en la radio Caracol en Bogotá y me llevaron a las cordilleras del departamento del Tolima. Cuando llegué allá tuve la oportunidad de ver a un secuestrado que estaba amarrado a una cadena. Su mano derecha estaba templada por la cadena hacia un árbol; yo pensé que estaba muerto. Pero no. En su otra mano tenía una pequeña radio donde escuchaba las noticias. Cuando le dije que era periodista me respondió: “¿Por qué ustedes nunca hacen nada por nosotros?”. Yo no tuve respuesta para eso. Pero me prometí que si me liberaban, crearía un programa de radio para los secuestrados. Y eso he hecho los últimos 14 años.



¿Cómo funciona Las Voces del Secuestro?


-El programa es en directo; es un espacio en el que las familias llaman o asisten al estudio y les hablan a los retenidos por la FARC, allá en la selva, amarrados a árboles o entre cárceles construidas con alambres de púa. Les cuentan lo cotidiano, cosas que pasaron en la semana, noticias de la familia. Es una forma de tenerlos informados en medio de esa crisis y de que mantengan su anhelo de libertad. Ese anhelo que los lleva a luchar por mantenerse vivos y no pensar en el suicidio. De este modo van a comer lo que les den, van a caminar cuando los obliguen a caminar, no se resistirán, ni se enfrentarán a sus captores buscando que los maten, tampoco se dejarán morir por una enfermedad en la selva.

(...)


(Herbin Hoyos)

Tragedia espantosa


miércoles, 19 de marzo de 2008

Un acierto


Abro la Ventana


Ahora me levanto
De esta cama
Ahora
Abro la ventana
Y entra la luz
Con el viento
Ahora te siento
Y estas tan lejos
De aqui

Si un dia te vas
Y ya no vuelves mas
Si un dia me voy
Y ya no vuelvo yo

Que largo es el mundo
Es infinito
Ayer te tuve
En mis brazos
Y hoy
Como un grano de arena
En algun suelo ajeno
Estas escondido de mi

Si un dia te vas
Y ya no vuelves mas
Si un dia me voy
Y ya no vuelvo yo

Que gran silencio
Todo en suspenso
Que vértigo de no verte
Retumbo
Como una campana
Abro la ventana
Y entras tu
Entras tu...

Un parentesis



Papudo.

Hoy fue una de esas mañanas que desorientan al resto del día.

Bellos parentesis de la vida...

lunes, 17 de marzo de 2008

Lhasa de Sela

Curiosamente, buscando más información sobre una de mis “bandas” amadas, “Lhasa de Sela” me encontre con la maravillosa sorpresa de que otra persona opina absolutamente lo mismo que yo, mencionando a dos personajes que admiro desde muy pequeña y que jamás creí ver mencionadas por alguien ajeno a mi.


Copio y pego lo que escribió:



“Se enamoró a los 19 años de Ives Desrosiers -productor, guitarrista y compositor responsable de numerosas películas en Canadá- y estableció la vocación misma de sus padres.


–Su padre: un escritor y profesor mexicano;
Su madre:, una fotógrafa neoyorkina-:

El viaje. Rodar. Porque si una circunstancia atravesó este matrimonio cultural fue la errancia y erradicación de las fronteras sobre una van destartalada que en Big Indian, un pueblito montañés de Nueva York, halló espacio para el nacimiento de la hija que a los 13 años cantaría ya en los bares de San Francisco y más tarde viajaría enamorada a Canadá, donde recordaría -inevitablemente al despedirse de él- una imagen –todas las imágenes son textuales-: su padre estudiando y escribiendo sobre el mito mexicano de La Malinche y las historias que crecieron junto a ella, contadas exclusivamente: fue la Llorona y su significado interminable lo que provocó la inspiración de los dibujos, pinturas y más tarde la escritura que darían forma a las más de 300 mil copias que angustiaron Francia y adquirieron disco de Platino en Canadá: La Llorona (1997), la historia de un amor que siempre queda en el camino, la carretera y el movimiento, la tragedia del abandono y el amor imposible, que solo habitará en el recuerdo de ellos. Una lírica de las mitologías y el folklore de Latinoamérica.


Entre acto viaja a Europa tras el éxito de La Llorona y cala junto a sus hermanas en Pocheros, “el circo contemporáneo” donde trabajó hasta componer más tarde, ya inmóvil en el puerto de Marsella (la inmovibilidad no impide el viaje), luego de 7 años de diluvio, The Living Road(2003), donde – si La Llorona es una leyenda de la tierra por el abandono en una línea enteramente tradicional- esta vez precisa de un lenguaje ecléctico para un signo perentorio: la movilidad. The Living Road es una leyenda personal escrita en esos idiomas que alojaron su errancia e inventario terrestre: Errare humanum est.


Ya convertido en un obseso de los cruces amoroso y genéticos, oir a Lhasa de Sela me ha hecho recordar a esa otra hija de la confusión y los mitos: Lila Downs.
Y solo me cabe una interrogante: ¿no es todo lo que esperaba Chavela Vargas?


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Voy a dejar unos lincks de videos de Lhasa y Lila Downs (Ya que de Chavela Vargas están malos los videos en youtube)

Lila Downs - "La alcoba azul"

Video: Escena de la película de Frida Khalo que aparece ella cantando.





Lhasa de Sela: "El Desierto"

(Lamentablemente el video es malo y después de un rato está desfazado, pero suena bien)

domingo, 16 de marzo de 2008

wacala



" Tengo acidez"

Retenme en el Suspenso




I.O




El Alcibíades “Platón”

"Por consiguiente,
yo soy quien no se aleja sino que permanece,
aunque decaiga tu cuerpo,
cuándo los otros se han ido"






Mantenerme pura y espectante para el desierto...


sábado, 15 de marzo de 2008

Ashes and Snow - Feather to Fire

Este director "sacrifico" 10 años de su vida en hacer este documental, acá hay solo unos minutos.


Kiwi

El Bob! que quería volar


Espantapajaros (Clio)

Después de este comercial ahora me hes inevitable ver a un espantapajaros con otros ojos jajajajja


viernes, 14 de marzo de 2008

Rejected

Don Hertzfeldt

Lo mejor en animación (y de lo más simple ah?)


Cronos (Parentesis)


Shansho en misa


La Iglesia de los Monos


La Iglesia de los Monos


Cómo descubrir y priorizar lo ideal como sistema, si nada se rige por parámetros justos y consistentes, tanta filosofía que se crea, escribe y parlotea, frente a la obviedad, ya que no saben como enfrentar lo ya muerto, como idealidad, o simplemente lo que ya se muestra indiferente a la innovación, pues se cree perdida por la creación anterior, como se puede pensar del crear como un “recurso” agotable, extinguible? (aunque recordemos que el ”hombre” ha sido capaz de eliminar hasta lo impensable) Dejaría de existir instantáneamente la razón del “todo” pues nos veríamos obligados a funcionar como seres desalmados y faltos de crecimiento, pensamiento.


No siento permisible tal ridiculez, no logro contemplar tal suerte de dejo que ya abunda como un “ente” abominable, humanos devoradores de conciencia y legitimidad, que habitan en un espacio insensato y erróneo de razonamiento, que no deja de pisotear nuestras mentes, una y otra vez, me encuentro repitiendo y alegando sobre lo ya exhausto de argumento válido o coherente, pues ésta ha sido modificada como significado a medida que existimos y “desplazamos” (pues aquí no hay avance), ahora todo, hasta el “ideal” de moral ha sido tergiversado a nuestra comodidad, hoy todos entienden y actúan según sus propios parámetros como método de excusa y conformidad, CONFORMIDAD!!, desearía desconocer tal palabra para nunca haber experimentado la agresión de tal estado. Es una forma de “auto violación” interna, como desvariamos y terminamos penetrando la carencia “humana”, robotizando y expatriando al alma de su estado “natural” de necesidad, sobre todo el insaciable sentido de lo cuestionable…


Observan el horror ajeno como tentativa de masturbación visual, para luego caminar como seres “normales” y toparnos todos los días con el peor de los bípedos, esos que sobreviven encerrados y aterrados de su propia sistemática, pues no saben si hay otro, quizás a su lado, como él… (lo dejaré como un suspensivo.)


Silencio, que decir de éste, solía ser el más de fuerte de los nostálgicos y se conformaba con encontrar paz al llorar por la belleza, implicaba la “nada” del “todo” y solía ser inherente al estado racional. No reconozco hoy al silencio como el curandero del hombre, cada vez que observo lo mudo, muñeco de Vodoo, está relleno de indiferencia, carencia, nuevamente, no hay recurso que logre renovar nuestra agotada vista.

Hoy añoramos el individualismo del ciego que no sabe reconocer su propia especie.


¿Cómo lograremos satisfacer la esperada calma?, la felicidad que nos venden en las esquinas y el amor comprado en las calles de minifaldas nos azotan el asombro, la guerra ya no “existe”, la guerra es entretención de conversaciones rutinarias, tan similar a - “que lindo está el día no?”, las películas nos hacen llorar, miramos al infinito creyendo entenderlo todo, suspiramos por el caído…


Recuerdo una clase de estética, hablaban sobre las vanguardias (tema recurrente de las universidades) y la profesora le pregunta a un alumno:
V: -“ J. qué dices tú, por qué ya no existen las vanguardias?”
J: - “Por que ya no hay guerra”


Al principio, cuando todos escuchamos esta AFIRMACIÓN tan absoluta de J. caímos rápidamente en la risa, luego pensé; Tan equivocado no estaba, tal vez su respuesta es el verídico indicador de que la manipulación de los medios universales nos mantienen al margen de cualquier tipo de lucha, en Latinoamérica nos excluyen de información realmente relevante, nos maquinan los pensamientos y nos entretienen haciéndonos participes de una excelente dirección hollywoodense en la cual somos juzgadores de lo ya juzgado. (Ahora, quien sabe si esto nos libera de ser tentados a ser Alejandros Magnos)


Serviría de algo crear movimientos? Serviría continuar siendo “críticos” de conversaciones abusadas y manchadas de falsos intelectuales?...


Y la productividad, la insaciable máquina de construcción humana que nos bombardea de información filtrada, tan lejos del dominio cerebral no estamos, se han dado cuenta cuántas veces se han pillado a ustedes mismos hablando una sarta de estupideces que ni siquiera comprenden?. La micro, el metro, la televisión, el diario, nuestros padres, los amigos, las esquinas, el baño del cine, “información, información, información”, es siquiera eso? Tengo los pensamientos invadidos de culturas desechables, de humanos lanzados al basural de la mediática, del consumista consumido. Ya estoy comenzando a creer, fielmente que la única escapatoria, es salvarme a mi misma, ya no creo en la revolución, ya no creo en los ideales con los que nos hicieron crecer, los libros, el che Guevara, hasta el Sub comandante Marco que ni siquiera ha terminado su lucha ante la bala occidental. Estos han sido convertidos en cabecillas de campañas publicitarias de comercio, el mensaje “sea revolucionario de si mismo, deje al mundo tranquilo que se morirá en el intento, compre poleras con la imagen de los iconos y será un luchador de alma” pues si, que ahí se quede, en el alma, VANGAN!! SUICIDADSE TODOS JUNTOS Y MORID DE LA MANO, DEJAD QUE EL ESPIRITU REVOLUCIONARIO VAGABUNDEE MUERTO POR LOS CEMENTERIOS DEL RECUERDO, haga su propio ataúd, elija su color y la madera a gusto, LLAME YA! LLAME YA! QUE EL CEMENTERIO DE LOS SOÑADORES SE AGOTA!...

Paseo

Tú! Paloma que nada dices y todo lo juzgas, dejad de mirarme con ojos perturbadores que necesito alejarme de tus plazas de gente esquiva y olor a orina seca

Tú! tu tu tu tu tu!

martes, 11 de marzo de 2008

Exit


Y es así, que nos vamos cayendo
en el desocultar provocante del pensamiento,
débil o fuerte.
Todo ésto nos revela la relativización ineludible de la experiencia,
de nosotros, los humanos en el mundo.
Y todo éste Amor,
que en sus dimensiones alternas
se va pululando hacia los diferentes tiempos que nos rodearán.
Es un estado de crisis que genera la esperada salida del pensamiento...
Tomar la puerta número 2, la que dice "EXIT".
Escapemos! saltemos de esta hiperconectividad que nos anula el sentido de imágen y recuerdo. El orden absoluto de realidad nunca fue ésto...

jueves, 6 de marzo de 2008

Yo, ellos.


- Y usted, quién dice ser?

- Yo digo ser él

- Pero, él es él!

- él soy yo, y yo soy él

- Entonces?

- Preguntele a él...

Estoy adormecida sobre un mundo que no sabe que lo camino

Escribo al revés y combierto esta letra en juego de signos ambulatorios


Vienen y van...


¿Me extrañarán?


La insasiable intención de caer me está doliendo en la piel


La vida, mi vida, nunca estará acompañada de una banda sonora,

tampoco de un director que inmortalice hasta la mentira


Dormiré frente al escenario de mis paredes habitadas, y el silencio, personaje principal


¿Me extrañará?...

Y no te hablo

Jugamos bailando al silencio que lo esconde todo
Y nos perdimos entre nuestros cabellos, esos que siempre dan la espalda.
Me tomas y me ahogas, tan tibiamente que deseo morir



Lárguense! Pensamientos rotos
Que solo me destrozan al llanto indeseado
¡¿De qué me han servido tantos planes?!
¿De qué me ha servido la seguridad de escapar?
Si mientras corría me tomaste de la mano para llevarme a un suelo donde han habitado los olvidados.


Calles ingratas! Solo me entregan el saludo de la soledad
Unos cuantos compañeros de cuatro patas y los gritos de quienes han perdido la razón


Y entre todo este ajetreo de hojas rosadas, logré robar una de ellas, ésta no dice nada, tal vez te prefiero en blanco, te retengo ausente de historias pasadas y así logro decirte “me encanta como me enseñas…” pero nunca sabrás lo que habita en un punto suspensivo.



Que tus ojos permanezcan sobre mi y no ante una partida,
¿Acaso no te das cuenta que cuando dejas de mirarme me pierdes?,
TE LO RUEGO! retenme en el suspenso de tus ojos flotantes



Todo está amarillo, las fachadas se pintan de color ámbar
Y recuerdo “las lágrimas de un árbol pueden guardar bichitos hermosos,
Y me dices: -Debes buscar, con suerte encuentres uno” y me es tan inevitable descomponer y distorsionar tu palabra…


Ya se hizo de noche, y no logro salir de mi
Soy una muda, para ti no tengo palabras, no existe sonoridad
Me ausento, me escapo, te abandono…


Quisiera reinventarnos,
Hacer de todo esto una coincidencia
Y que tu conocida imagen sea sólo una casualidad
Y comenzar de nuevo
Después de un torpe y escurridizo comienzo


Inmunízame de las consecuencias de las decisiones que tome
Libérame de lo que no digo
Absorbe mi pecho y aléjame de ti.



(Esta wea ni siquiera tiene linealidad, Y A QUIÉN LE IMPORTA!)